Era un viernes caluroso en Montpellier, justo después del mediodía. Habíamos llegado la tarde anterior, tras un viaje en el que el cansancio no nos impidió admirar la riqueza y la belleza de la región. Me encontraba reunido con el conde de Tolosa y el conde de Provenza, dos hombres de gran prestigio, rodeados de cortesanos y caballeros. Las conversaciones eran amenas, pero mi atención estaba dividida entre ellos y las actividades que bullían en el puerto, donde la galera de Montpellier, con sus ochenta remos, se preparaba para nuestro próximo viaje.
Fue entonces cuando algo extraño comenzó a suceder. Al principio no prestamos demasiada atención: una ligera sombra pareció extenderse por el suelo, como si una nube espesa hubiera cubierto el sol. Pero no había nubes. Las voces en la sala empezaron a bajar de tono, y alguien susurró:
—Señor, algo está ocurriendo.
Salí al balcón para observar mejor, y lo que vi me dejó sin palabras. El sol, ese astro que rige nuestros días, estaba siendo devorado lentamente por la luna. La luz dorada del mediodía se transformó en un crepúsculo extraño, casi sobrenatural. Era como si el cielo mismo estuviera jugando con nuestras mentes.
—¡Que todos salgan! —ordené, mi voz más alta de lo que pretendía—. Esto es algo que merece ser visto.
Los hombres abandonaron sus charlas, las mujeres dejaron de lado sus labores, y toda Montpellier pareció salir de sus casas para mirar al cielo. El silencio que cayó sobre la ciudad era tan absoluto que incluso los pájaros dejaron de cantar. Solo se oía el murmullo del viento y las exclamaciones contenidas de los curiosos.
Mientras la luna cubría por completo al sol, algo aún más maravilloso ocurrió. En la penumbra, empezaron a brillar las estrellas. ¡Siete de ellas! Tan claras y nítidas como en una noche despejada. Miré alrededor, y en los rostros de quienes me rodeaban vi una mezcla de asombro y temor.
—Majestad —dijo uno de mis consejeros—, nunca he visto nada igual en toda mi vida. ¿Qué significa esto?
Me quedé pensativo unos instantes, todavía fascinado por el espectáculo.
—No lo sé —respondí con honestidad—. Pero no creo que sea un presagio de algo malo. Si Dios nos ha permitido presenciar esto, es para recordarnos lo pequeños que somos frente a su grandeza. No temáis, disfrutad de lo que la creación nos está mostrando.
El eclipse duró solo unos minutos, pero para mí parecieron horas. Era como si el tiempo mismo hubiera decidido detenerse. Poco a poco, la luz volvió a bañar la ciudad, y con ella regresaron los ruidos cotidianos: el canto de los pájaros, el rumor de las olas en el puerto, el bullicio de las gentes que trataban de comprender lo que acababan de presenciar.
Más tarde, mientras caminaba por el puerto, observé la galera que nos llevaría a Colliure. Los remos descansaban, listos para ser puestos en movimiento. Pensé en cómo ese eclipse, tan breve, había puesto nuestras vidas en perspectiva. Si la luna podía cubrir al sol y oscurecer el mundo, ¿Qué no podría hacer la voluntad divina? Fue una lección de humildad que, como rey, nunca debía olvidar.
Antes de partir, me volví hacia los hombres que habían venido a despedirme.
—Hoy hemos visto algo que quedará grabado en nuestra memoria para siempre —dije—. Recordad este día, porque pocas veces los cielos nos muestran algo tan maravilloso.
Y con esa reflexión, subí a bordo de la galera, con el alma todavía sobrecogida por el espectáculo celestial que el Creador nos había regalado.
Biblioteca de Catalunya. Manuscrito 1734, folio 107r.
OpenEdition le sugiere que cite este post de la siguiente manera:
Santiago Soler Seguí (22 de enero de 2025). El día que el sol Desapareció. Valentia Mediaevalis. Recuperado 18 de marzo de 2025 de https://doi.org/10.58079/134m9
Preciosa historia , enhorabuena Santi.
Gracias Ezequiel